¿Quién me lee?
Si para la humanidad son más importante las guerras nucleares y la economía que la verdad que expresa el alma a través de la poesía…
¿Quién vuela sobre mis alas a la sinceridad de los sentimientos?
Si somos tan consumistas que ya no sabemos qué es lo que sentimos dentro….
¿Quién me escribe desde su razón más intima?
Si las mascaras oscurecen los latidos del corazón para copiar solo mentiras que desgarran los lazos que nos unen…
¿Quién llora mi muerte? ¿Quién llora a la poesía que se desvanece?
Si la puta vida camina vestida de señorita, fingiendo que tiene luz en su libertad, fingiendo que es feliz en la compañía muerta de sus amantes.
¿Quién me ama?
Si los ingenuos piensan que el amor es lo que se siente cuando ves algo bonito, pero si el amor fuera bonito nadie se molestaría en llorarle a los muertos…
¿Quién se acuerda de mí?
Algunos me llamaban poesía, inspiración divina, voz del alma.
Ahora solo soy el fragmento roto de una vida, que se escribe bajo las sobras de la soledad, nadie me mira, porque todos tienen miedo de ver lo que hay dentro sus corazones rotos o de mirar mas allá de la vida.
Juan Morillo
Si para la humanidad son más importante las guerras nucleares y la economía que la verdad que expresa el alma a través de la poesía…
¿Quién vuela sobre mis alas a la sinceridad de los sentimientos?
Si somos tan consumistas que ya no sabemos qué es lo que sentimos dentro….
¿Quién me escribe desde su razón más intima?
Si las mascaras oscurecen los latidos del corazón para copiar solo mentiras que desgarran los lazos que nos unen…
¿Quién llora mi muerte? ¿Quién llora a la poesía que se desvanece?
Si la puta vida camina vestida de señorita, fingiendo que tiene luz en su libertad, fingiendo que es feliz en la compañía muerta de sus amantes.
¿Quién me ama?
Si los ingenuos piensan que el amor es lo que se siente cuando ves algo bonito, pero si el amor fuera bonito nadie se molestaría en llorarle a los muertos…
¿Quién se acuerda de mí?
Algunos me llamaban poesía, inspiración divina, voz del alma.
Ahora solo soy el fragmento roto de una vida, que se escribe bajo las sobras de la soledad, nadie me mira, porque todos tienen miedo de ver lo que hay dentro sus corazones rotos o de mirar mas allá de la vida.
Juan Morillo
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